lunes, 13 de octubre de 2008

Digestión


Zumba el ruido blanco
del cosmos inerte.
Ese que formabamos
y yo.
Vacíos olvidados
nos cuelgan
por todos lados.
Miradas tristes
de puro cristal.
Tu puerta
está más viva que nunca.
Me ignora.
Me miento.
Me invento
argumentos que expliquen,
excusas que no duelan,
dimensiones paralelas.
Me emigro de mí misma
para no sentirte tanto.
Pero esta celda no tiene llave
ni candado.
No hay escapatoria.
La digestión parece irrevocable.

(...y aún me pregunto por qué me puso en el centro de la mesa si no iba a apostar por mí)

10 comentarios:

Gabiprog dijo...

Regurgitar las expectativas no cumplidas es duro.
Pero la dieta en sentimientos ha de tener solo un poco de mesura. No de abstinencia.

Un abrazo.

Gacela dijo...

Emigrar de una misma... eso lo he intentado yo un montón de veces, pero nunca me ha salido, a ti sí?

A lo mejor tienes que fijarte en otra estrella y hacer un nuevo universo brillante, vivo. Que siempre habrá quien sí que quiera apostar por ti (y si tú lo haces primero, la cifra se multiplica ;-)

Un abrazo.

Juan Antonio dijo...

Siempre inventamos, nos inventamos. Seguir siendo, perseverar en la existencia. Todo está permitido.

Sorprendentes tus juegos del lenguaje, como siempre. Una celda sin llave ni candado de la que no es posible escapar. Genial. Opresivo.

Besos.

Juan Antonio dijo...

Siempre inventamos, nos inventamos. Seguir siendo, perseverar en la existencia. Todo está permitido.

Sorprendentes tus juegos del lenguaje, como siempre. Una celda sin llave ni candado de la que no es posible escapar. Genial. Opresivo.

Besos.

Juan Antonio dijo...

Sobra uno. Guarda el que prefieras.

Meryone dijo...

pesimista está usted, señorita

yo estoy graciosamente cínica... y lo de graciosa no se refiere tanto a delicada como a simpática...

mucho

piensa que el caos inerte es malo... aunque no siempre prefiramos lo bueno

besos

Meryone dijo...

el poema (el tuyo también, pero hablo del de pessoa) es una maravilla

viva la oscilación entre el pragmatismo y la crisis existencial!

uno de esos textos que justifican la poco útil (o eso dicen, yo no lo considero así) labor del poeta

ya sabes, el tópico de que son muertos de hambre, extravagantes, bla, bla, bla...

ves como estoy entrañablemente cínica¿¿

lo muerto, muerto está. lo mejor que podrías lograr es que volviera a morir de otra manera

yo estoy matando algo que no debo... así, sin más

de ahí el cinismo, creo. porque si lo pienso, si me doy cuenta, va a doler más que nada

y creo que soy la única parte que se da cuenta (esta vez) de que algo está muriendo

o no

pero la otra opción es aceptar lo que no quiero y sería peor

o tampoco

mierda!

volvió álvaro de campos...

pero hago chas y se va

ves?

realmente no quiero a ese nadie en mi vida (y ahora no estoy siendo cínica)

vuelvo a mi inerte trabajo...

muack

putada lo de la escritura creativa... si te digo que en realidad no te hace falta e ibas a quedar desencantada no consuelo, verdad?

Antonio Ruiz Bonilla. dijo...

¡Cuántos poemas se han forjado en la incomprensión! Un saludo

Someone exactly like you. dijo...

(...y aún me pregunto por qué me puso en el centro de la mesa si no iba a apostar por mí)



Puede que la apuesta la ganase un mafioso que recibió la carta de auxilio que mandabas colgada de la cola con lazos azules de una cometa.

AAN dijo...

Es increíble tu estilo. Eres un pozo de lindos y melancólicos poemas, frescos a la vez. Me encanta esta parte:

Vacíos olvidados
nos cuelgan
por todos lados.

Beso. Ah! Y sí, justo la peli de Coixet que vi fue "Cosas que nunca te dije", pero en inglés con subtítulos en francés, así que creo que me perdí el 30% de la peli :s