miércoles, 24 de febrero de 2016

algo se ha roto
ya no te sientes sostenido:
algo que hasta ahora te había reconfortado
te daba calor al corazón
el sentimiento de tu existencia
la impresión de adherir
de estar inmerso en el mundo
comienza a faltarte

Un Hombre que duerme (1974)



es diciembre, tengo la luz apagada, el sueño desordenado de los gatos, mis ojos son pájaros que se estrellan contra las ventanas, tercos y tenaces, hay un cielo encabronado que la emprende con los tejados, después, está todo lo demás, la línea sinuosa que dibuja esa grieta en el techo, el torpe e inútil itinerario de una mosca, la progresión inevitable de las sombras, el cristal empieza a resquebrajarse, hoy no he podido salir a correr, cuando corro siento que mi cuerpo sirve para algo, pero hoy no he sido capaz, aquí, un animal se ovilla, ferviente su deseo de morir, este corazón maltrecho ¿qué podría ofrecerte? la depresión es una camisa de fuerza, un roer, otra forma de seguir viviendo, son nombres infelices los de las enfermedades, pequeño catálogo de flores marchitas, azul petróleo, hay un cristal resquebrajándose y la tristeza es como un hijo que corre, que juega en los ríos oscuros de la sangre, se quema dulcemente, no, no es el momento de recordar cómo empezó todo, todas las expectativas, la forma en que estrechamos nuestras manos, la manera en que sostuvimos la mirada, hubo que dejarse herir al vernos en el rostro del otro, subestimar el engranaje, el mecanismo, hundirse -al igual que uno alguna vez se hundió en el agua- en algo parecido a la alegría o a la pirotecnia de un cuadro de Pollock, bautismo en el aire, bautismo de fuego, como el otoño en la Selva de Irati, hay un cristal que empieza a resquebrajarse, esto que queda, lo único que me queda siempre, lo único que te enseñan los terapeutas, la forma exacta de sentir sobre las cosas, la forma exacta de perder

2 comentarios:

Rafael dijo...

Me llevaste, nuevamente, a la Selva de Irati y tras leerte, comencé a soñar.
Un abrazo.

mailconraul dijo...

¿La pérdida va de la mano de la poesía o es mejor desprenderse de la poesía para ganar una mano?